13.07.2011 | Куклев Сергей |
Сегодня мы будем говорить о патриотизме. Знаете, чем отличается патриот от дебила? Патриот думает о своей семье, а дебил — о социальных гарантиях. Патриот знает, что он может сделать, а дебил — догадывается. И не всегда правильно, между прочим. Сагра, Кондопога, «Торнадо» — тому прямой пример. Правильные парни в стороне перетерли ключевые вещи. На бойню кинули молодых и горячих.
Если нет возможности посмотреть, можно почитать
За что? — вот вопрос. За Россию-матушку? За расовое превосходство? За территориальные излишества?
Ребята, хорош. В отдельно взятой деревне глупо искать потерпевших. Все замараны.
Не надо ходить в туалет мимо унитаза. Это я и к гостям из солнечных республик, и к нам, красавцам, с пивом в троллейбусе.
Я много раз был в Чечне. Много описывал Кавказ. Однажды, когда поезд, привезший смену наших милиционеров, стоял в отстойнике на путях в Моздоке, по рации передали, чтобы челябинцы не совались на грузовиках в Аргун. Засада.
Обидно, но мы об этом узнали, когда тряслись в бронированном брюхе «Урала» за много километров от состава. Засады не было, но тяжелое напряжение в кузове я помню до сих пор. Солдаты в «брониках» и касках поставили автоматы между колен и всматривались в щели, ловя движение в «зеленке». Я и фотокор Саша Кондратюк, затертые камуфлированными плечами в самый угол, глотали коньяк из фляги.
Бронежилеты нам не выдали, и коньяк казался хоть какой-то защитой. Потом мы уснули, а проснулись уже в расположении части. Там царил кавардак в свете карманных фонариков.
Красноярская бригада, которой давно уже пора было отправляться домой, коротала время за коньяком «Кавказ». Этот клопомор не столько опьяняет, сколько поднимает в душе мутные волны злобы. Красноярцы чего-то не поделили, подрались. В результате кому-то прилетело топором по ноге. Пока наши растаскивали дерущихся, наступила ночь. Начальник части посмотрел на наши пыльные лица, пригласил в свой кабинет и по рации запросил подтверждение, мол, эти вот журналисты точно должны здесь быть, или расстрелять их на месте. Наша поездка была согласована, и начальник, извиняясь, вытащил из шкафа все тот же «Кавказ»…
Потом была баня. Такого количества сверчков, как там, я не видел никогда. Омерзительными серыми стаями они разбегались под полки, падали на печку и трещали, как куски сала на сковороде. Тем не менее помыться было необходимо. Освеженные, мы пошли спать. Постелив спальник, я отправился в туалет. Темно, хоть глаз выколи. На окнах — маскировка, а на плацу не горел ни один фонарь, что показалось странным. Я зажег свой и бодро зашагал к «мультиоконному» сортиру. «Ты что, совсем охренел! Выключи свет!» — раздался громкий шепот. Выключил. «А что такого? Не видно же ни черта», — спросил я у обладателя шепота. «Снайперы работают, — объяснил он. — А бумага — справа, рукой пошарь»…
Ночью начался обстрел из гранатометов. Не то, чтобы страшно. Проблемы могут возникнуть, только если граната залетит прямо в узкую «форточку» между мешками с песком в окне — но громко. Мы слезли с кроватей и распечатали очередной «Кавказ». Пили за недолет, перелет и за своих родных. Было мерзко и унизительно беспомощно. Откуда-то сверху, как кувалда, долбил наш автоматический гранатомет. «Как я люблю эту музыку войны», — заплетающимся языком сказал майор-штабник. Я не стал чокаться с ним, хмуро выпил и пошел спать. Хотелось домой…
Я теперь дома. Семья, работа, все такое. Я не хочу на войну. И нет причины ей. И нечего делить нам в общем доме. Я наивен — знаю — ну так пусть таким и останусь. Только не надо ломать стены. Не надо…
Куклев Сергей …еще материалы этого автора